Hojas de botácoras en el fondo del mar
14 de febrero de 2013
Somos actores, y el destino va adelante. (M.R)
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"La poesía tiene redondeces, curvaturas y una punta de lanza. Pero no es el hallazgo trabajoso de un orfebre sino más bien el soplo de un viento irredento"
14 de febrero de 2013
Somos actores, y el destino va adelante. (M.R)
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"La poesía tiene redondeces, curvaturas y una punta de lanza. Pero no es el hallazgo trabajoso de un orfebre sino más bien el soplo de un viento irredento"
Hojas de bitácoras en el fondo del mar
14 de Febrero de 2013
De medio a medio
Medio hermano
Hermano de media sangre
cada uno con la mitad de su espacio
en el corzón de nuestro padre
Quizás nunca volveremos
a vernos
Quizás nunca nos vimos.
Mi (otro) hermano me odiaba
con azarosa pesadez de carrousell
sin puertas ni esquinas
Me odiaba con ese carácter
transitivo
con el que se odia
a los inocentes.
14 de Febrero de 2013
De medio a medio
Medio hermano
Hermano de media sangre
cada uno con la mitad de su espacio
en el corzón de nuestro padre
Quizás nunca volveremos
a vernos
Quizás nunca nos vimos.
Mi (otro) hermano me odiaba
con azarosa pesadez de carrousell
sin puertas ni esquinas
Me odiaba con ese carácter
transitivo
con el que se odia
a los inocentes.
Efluvios
Desde este mapa de cautivos,
tierra enferma,
llévame hasta la bahía
donde el mar
donde el mar
rompe sus cántaros.
Abre un camino
Abre un camino
en la grutas azules
de tus ojos.
Libera del fuego
a mi piel abrazada
por los átomos
de enero.
y….háblame
con el sonido
de una copa de cristal
bajo la lluvia
¿Qué es la poesía?
La poesía tiene,
el cuerpo del poema,
la lengua de las palabras,
la silueta de lo bello,
la ecuanimidad de la idea,
la silueta de lo bello,
el cincel de la emoción,
pero su alma ¿dónde está su alma?
De lenguaje irreversible
se escabuye en la
esfera de lo abstracto
se escabuye en la
esfera de lo abstracto
y alumbra en plenitud
toda unidad que la transporta
Cada poesía es toda la poesía
como cada átomo es todo
el universo
In-vocaciones
Que nada cambie, nada se mueva
Que las cosas conserven
su discurrir diario,
su discurrir diario,
conjuro de lo que no vuelve
Que mi vecino no se mude
y deje colgado el hábito
de la costumbre
en las ventanas cerradas
Que no cambien mis pasos,
ni mi vestimenta.
Que no deje abierto el almanaque
Que se inviertan los relojes
Que el pasado vuelva de oficio
y se instale y conviva con su dialéctica
Que una sola tilde no
varíe el sentido
Que griten, que murmuren
que expresen su vigilia
los ojos de los muebles
el otoño que pasó
y es abono en la
tierra
Que alguien comparezca
sobre los estrados
de todos los ciclos
y todas las mudanzas
Es muy difícil para el
animal humano
frente a sus avatares,
no saber decir, ni poder callar.
Si solo pudiera
Si pudiera recobrar aquellos días
sin las agujas clavadas en la angustia
Si te mostraras otra vez
un solo un instante
en las puertas de la noche
que abren y cierran
el libro de los días
En el roce matutino
de la flor en la ventana
como una pequeña cabeza que piensa
en forma de pétalos y aromas
Si me contaras donde vive la fe
que nos define
Como se destierra el
hábito
de mirar solo desde una orilla
Si solo recobrara tu
voz,
mi nombre un momento.
!Si tan solo me alumbraras
con ese material
incandescente del que
están hechos los milagros!
Para no morir
Creí que ya no volvería a escribir,
que sólo ardía sal en mi garganta, pero
un efecto colateral del dolor empujó en mi cabeza las ideas, labró
caminos en mi sangre y la mano emprendió el viaje.
Escribí como quien funda un pueblo
en el desierto. Con miedo, con sed de amparo. Como quién recupera la ilusión de regresar a su hogar.
No escribo para
competir, ni para que me llamen poeta. Soy
solo escriba de viejas palabras que ya dijeron los maestros. Escribo de lo que
viví, de lo que se me murió, y de las letras que absorbí con ojos de fiebre.
Escribo en las
noches de largas orejas, de insomnio perfecto. Como una lánguida novia sin
dueño, perdida en la jungla con su
cabello de luna. La luna es un fósil
sobre un mural de estrellas y la poesía
una frágil silueta. Yo escribo la sombra, la piedra, la ruta de imperios
inciertos y bebo esa pócima eterna, ni
amarga ni dulce, escándalo y secreto. Yo
doy la baraja y la suerte, condeno poesía sin poeta las que fisuran las pausas y se desvanecen. Porque de todo lo vasto que yo desconozco hay
algo que entiendo, si voy a escribir que sea sin resguardo, sin ocultar la
cavidad ardiente, esa que me aniquila, me deja sin nombre, atávica y sedienta.
Escribo para no
morir, para recobrar vidas, y fundo humanas
desobediencias, milagros de fantasía hablados mil veces con el viento, mil veces desoído.
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